Chi scrive ruba sempre qualcosa alle vite altrui. Un’espressione del viso, un gesto, una frase. Un furto d’uso: si utilizza momentaneamente ciò che si è sottratto, lo si restituisce subito dopo. Ma quell’espressione, quel gesto, quella frase, nulla è più come prima…
10 responses to “Chi scrive ruba sempre qualcosa”
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Ruba anche qualcosa agli scritti altrui… 🙂
Ciao Pim, buona giornata
dragor (journal intime) -
Secondo me non sempre lo restituisce, ma quando lo resituisce di solito valeva la pena di essere derubati!
Pim -
Dragor:
Vero. Un grande autore è quasi sempre anche un abile saccheggiatore. Il segreto risiede nel saper scegliere le fonti giuste (che devono essere di prima qualità) e nella capacità di assimilarle fino a renderle proprie.
Prishilla:
È una variante interessante, tanto per il ladro quanto per la vittima… 🙂
Buon fine settimana, ciao. -
Hai ragione. E’ l’inevitabile scambio che spesso avviene tra chi legge e a sua volta scrive o tenta di farlo. E’ l’arcano magico della scrittura.
Buona serata -
Che l’originalità sia finita da tempo?
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e’ ovvio.
Sono i libri che fanno i libri… -
I libri parlano sempre di altri libri. Eco docet.
Ciao Max, grazie.
Pim -
Prima di Eco… Tommaso Di Stefano (Don) docet.
Era il mio insegnante di italiano alle medie 🙂
Ciao Pim!!! -
Io non lo definieri rubare, ma evolvere, spesso trovare i dettagli che servono per la continuità culturale di tutti. Creare il nuovo , a volte è solo eccentrico, e spesso inutile. la cosa da evitare sono le ripetizioni e certi libri che sono solo citazioni. Il male peggiore di molti, che non avendo idee proprie, vivono citando gli altri.
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Trarre nutrimento da assimilare, certo, e quindi per imparare. Non la ripetizione, la semplice citazione, che sono sempre un po’ parassitarie. Questo è secondo me il metodo per crescere, evolvere, trovare una propria originalità.
Grazie Nico, ciao.
Pim
A mezzanotte eravamo ancora nel ristorante greco… con la candela quasi liquefatta sul collo della bottiglia, a raccontarci tutto… Avevo l’impressione di doverle dire una cosa. A mezzanotte e mezzo si era scostata il ciuffo, per guardarmi meglio, io le avevo puntato contro l’indice tenendo il pollice alzato e le avevo fatto: “Pim”. “È strano”, aveva detto, “anch’io”. Così eravamo diventati carne di una sola carne, e da quella sera per lei ero stato Pim.
(Umberto Eco, Il pendolo di Foucault)
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