La vedo sul balcone della casa di fronte. Passeggia nervosamente nel breve spazio compreso tra la ringhiera e un armadio di ferro. Indossa un maglioncino scuro, un paio di jeans, porta lunghi capelli neri che ricadono disordinati sul volto ossuto. Tra le dita della mano destra regge una sigaretta, da cui aspira ripetutamente corte boccate di fumo, senza soddisfazione evidente; l’avambraccio sinistro, sul quale ricade molle il seno, circoscrive il ventre sottile in un stretta rigida. Ogni tanto guarda di sotto, nel cortile, tra le auto posteggiate, le biciclette e i bidoni vuoti della spazzatura.Che cosa l’aspetta dietro quella finestra alla francese, da cui esce pallida una luce al neon?
(Dicembre 2009, aula 10)
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