eccoli, li vedo tutti i miei treni, li riconosco uno a uno senza scendere né salire, banchine da attraversare, mi sembra quasi di starci a bordo, ancora in viaggio, lo sguardo appeso al finestrino come una mappa da studiare, si inclinano lungo le curve delle vene seguendo un ritmo binario, il passaggio a livello, e sorrido, e mi sento meno solo, meno incustodito, mi sento, sì, di nuovo fugace e veloceeccoli, li vedo tutti i miei treni, li riconosco uno a uno senza scendere né salire, banchine da attraversare, mi sembra quasi di starci a bordo, ancora in viaggio, lo sguardo appeso al finestrino come una mappa da studiare, si inclinano lungo le curve delle vene seguendo un ritmo binario, il passaggio a livello, e sorrido, e mi sento meno solo, meno incustodito, mi sento, sì, di nuovo fugace e veloce6 risposte a “i miei treni”
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fugaci e veloci. custoditi. che bel viaggio!
buon venerdì
Prish -
Quoto Priscilla.
Ma anche quello sguardo appeso al finestrino. Sa di voglia di guardare. Ancora e ancora.
Buona neve. Così dicono.
PuntoG -
Qui non abbiamo treni. In compenso abbiamo i leggendari pullman Jaguar con scritti nomi che fanno sognare: Kampala, Nairobi, Dar-es-Salaam… Basta andare alla stazione di Nabugogo per vederli, carichi di polvere e di gloria. E un giorno, chissà, anche noi ci sprofonderemo nelle accoglienti poltrone imbottite, fra ottoni e boiseries, per partire all’inseguimento di un sogno…
dragor (journal intime) -
in vita e in viaggio…il treno dei pensieri 😉
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il treno è il movimento audace di chi ha voglia di vivere.
rosy -
fugace e veloce. bellissimo.
Pim
A mezzanotte eravamo ancora nel ristorante greco… con la candela quasi liquefatta sul collo della bottiglia, a raccontarci tutto… Avevo l’impressione di doverle dire una cosa. A mezzanotte e mezzo si era scostata il ciuffo, per guardarmi meglio, io le avevo puntato contro l’indice tenendo il pollice alzato e le avevo fatto: “Pim”. “È strano”, aveva detto, “anch’io”. Così eravamo diventati carne di una sola carne, e da quella sera per lei ero stato Pim.
(Umberto Eco, Il pendolo di Foucault)
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