Via Caetani. Ogni volta che si commemora l'assassinio di Aldo Moro ritorno all'impressione che mi fece quando la percorsi a piedi, un pomeriggio di qualche anno fa. Non lontana da Piazza Venezia, stretta ai fianchi da palazzi barocchi, è un breve tratto di strada che sbuca diritto in Via delle Botteghe Oscure, a qualche isolato da Piazza del Gesù. Le Brigate Rosse vollero lasciare proprio lì il corpo di Moro, nel bagagliaio di una Renault 4, come segno di sfida cruenta e sprezzante. La via è frequentata, difficile parcheggiare, quasi impossibile passare inosservati. La vicinanza con la sede storica del PCI e, poco oltre, con quella della DC sono elementi che si aggiungono alla suggestione. No. I brigatisti volevano dimostrare di essere capaci di penetrare anche fisicamente nel corpo dello Stato, come un bubbone, un tumore. Volevano palesarne la facile vulnerabilità, l'intrinseca debolezza, quindi imporgli la resa a mani levate. Come sappiamo, la storia prese un'altra direzione. Però lungo Via Caetani, dove il sole entra di sbieco, i passi risuonano ancora sinistri.
4 risposte a “Via Caetani”
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Di quel momento storico a me è rimasto impresso il momento in cui la notizia divenne di pubblico dominio. Mi ricordo il senso di smarrimento misto a scetticismo: quanto erano coinvolti segmenti impazziti di Stato? La Storia, questa e altre Storie d’Italia, rimangono capitoli oscuri.
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Certo. Nell’ultima frase del brano ho appena sfiorato la questione, ma il caso Moro resta in buona parte oscuro, pieno di fatti sconcertanti mai chiariti. Sebbene gli esecutori dell’omicidio e i fiancheggiatori siano stati processati e condannati.
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Oscuro nel senso di non pubblicamente svelato.
Insomma una di quelle atroci verità che preferiamo quasi fingere di non sapere. -
Si continua a ripetere che tutto è ormai chiarito ma aspetti controversi e sospetti restano. Come per altri fatti accaduti in Italia, la verità si nasconde altrove – e forse è meglio dimenticarsela.
Grazie Irene.
P.
Pim
A mezzanotte eravamo ancora nel ristorante greco… con la candela quasi liquefatta sul collo della bottiglia, a raccontarci tutto… Avevo l’impressione di doverle dire una cosa. A mezzanotte e mezzo si era scostata il ciuffo, per guardarmi meglio, io le avevo puntato contro l’indice tenendo il pollice alzato e le avevo fatto: “Pim”. “È strano”, aveva detto, “anch’io”. Così eravamo diventati carne di una sola carne, e da quella sera per lei ero stato Pim.
(Umberto Eco, Il pendolo di Foucault)
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