come un racconto interrotto, lasciato a metà senza più gusto o ispirazione, dentro la palude prosciugata dell'immaginazione, resto di un tempio pagano non più riconoscibile, antica dimora erosa dalle onde del mare, testimone silenzioso di fasti perduti, richiamo di un sorriso consumato nella stagione dei secoli bui, sogno errante sul pendio estremo dei monti, come una carezza cui è mancata la forza per tornare
(Terracina, photo by Pim)
A mezzanotte eravamo ancora nel ristorante greco… con la candela quasi liquefatta sul collo della bottiglia, a raccontarci tutto… Avevo l’impressione di doverle dire una cosa. A mezzanotte e mezzo si era scostata il ciuffo, per guardarmi meglio, io le avevo puntato contro l’indice tenendo il pollice alzato e le avevo fatto: “Pim”. “È strano”, aveva detto, “anch’io”. Così eravamo diventati carne di una sola carne, e da quella sera per lei ero stato Pim.
(Umberto Eco, Il pendolo di Foucault)
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