C'è un'immagine che accosto al
nome di Irène Némirovsky. Sdraiata su una chaise longue al bordo della piscina,
una giovane donna legge a voce alta le prime pagine di Il ballo, mentre
il fidanzato ascolta con gli occhi chiusi.
Devo scriverla, questa storia…
Perché non l’hai ancora scritta? Aspetto di leggerla.
Ciao Pim, buona domenica
dragor (journal intime)
A dire il vero non lo so. Non soltanto perché il tempo scarseggia o la sequenza è talmente bella che temo di non renderla adeguatamente. Forse racchiude una parte di me che non riesco ancora a oggettivare. Dovrei chiederlo al mio psicoanalista – se ne avessi uno.
Ciao Dragor, buon lunedì.
Pim
Pim…secondo me riuscirai a scriverla.
Io attendo, con pazienza.
😉
Irene
buon diverso lunedì
Tu inizia a scrivere, che poi ci pensa la penna…!!!
🙂 Prish
@ Prish.
A dire la verità la mia penna sta adesso inseguendo un’altra storia – meno distesa – e ha urgenza di terminarla. Non appena avrò chiuso quella pagina, tra poco credo, mi dedicherò alla giovane donna che legge Il ballo. Promesso! 🙂
Pim
Bravo, falla lavorare quella penna! 😉
A presto, Prish
A mezzanotte eravamo ancora nel ristorante greco… con la candela quasi liquefatta sul collo della bottiglia, a raccontarci tutto… Avevo l’impressione di doverle dire una cosa. A mezzanotte e mezzo si era scostata il ciuffo, per guardarmi meglio, io le avevo puntato contro l’indice tenendo il pollice alzato e le avevo fatto: “Pim”. “È strano”, aveva detto, “anch’io”. Così eravamo diventati carne di una sola carne, e da quella sera per lei ero stato Pim.
(Umberto Eco, Il pendolo di Foucault)
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