Il rosario delle ore si sgrana lentissimo. Come una cicogna, il mondo pare abbia sospeso il proprio passo.
Sul molo la tramontana ha smesso di tirare e anche il sole, sopra la scogliera, ha frenato la celeste evoluzione.
Attesa. Un senso di quiete pervade i miei gesti.
Mi sto adeguando pacatamente ai voleri del mare, ovunque mi porteranno le correnti.
D’ä mæ riva
sulu u teu mandillu ciaèu
d’ä mæ riva
‘nta mæ vitta
u teu fatturisu amàu
‘nta mæ vitta
ti me perdunié u magún
ma te pensu cuntru su
e u so ben t’ammìi u mä
‘n pò ciû au largu du dulù
e sun chi affacciòu
a ‘stu bàule da mainä
e sun chi a miä
tréi camixe de vellûu
duì cuverte u mandurlín
e ‘n cämà de legnu dûu
e ‘nte ‘na beretta neigra
a teu fotu da fantinn-a
pe puèi baxâ ancún Zena
‘nscià teu bucca in naftalin-a.
(F. De Andrè)
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