Procedo lungo Corso Regina ad
andatura moderata, a quest’ora della sera non c’è traffico e si può viaggiare
tranquillamente. << Lo so bene che le nostre esistenze sono complicate >>, provo a commentare. << Capita
che, a un certo momento, incontri una persona che ti piace e hai voglia di
conoscerla meglio. Magari la relazione attuale attraversa una fase di difficoltà
e provi a capire se possa nascere qualcosa. Capisco tutto,
anche perché non sono stato e non resto immune da una situazione così.
Provo però una profonda pena nell’ammettere questa realtà >>. Distolgo lo
sguardo dalla strada e mi volgo verso di lei. Vedo che tiene il capo rivolto al
finestrino, assorta in chissà quali pensieri. << Io continuo a credere che
non sia giusto >>, riprendo, << Bisognerebbe amarsi per tutta la
vita. Perché, perché non deve essere così? >>.
4 risposte a “Bisognerebbe amarsi per tutta la vita”
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che belle le tue parole…. lo vorremmo tutti un amore eterno, pim, però a un certo punto succede qualcosa, qualcosa ci sfugge, le persone ci sfuggono per la nostra incapacità di voler bene davvero… dell’amore, quando lo perdi, non ti resta niente.
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Forse, cara Rosy, aveva proprio ragione la buonanima del professor B.: l’amore dura cinque anni. Molto spesso anche meno, aggiungo io. E il perché è memoria appesa ad un filo.
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Non c’è regola. Conosco amori infiniti, per davvero. Amori che a volte si nascondono. Amori che non fai in tempo a nominarli e sono già andati via. C’è di tutto, di tutto.
Prish -
Vero. Non bisogna idealizzare l’amore, perché esso nasce, si sviluppa e finisce come ogni cosa; non bisogna però neppure parlarne in termini riduzionisti, definirlo semplicemente un delirio come sosteneva nonno Sigismondo. È un sentimento bello quanto imperfetto, lieve e al tempo stesso gravato dalle nostre inadeguatezze. Si fa come si può: siamo esseri umani, appunto…
Grazie Prish.
Pim
Pim
A mezzanotte eravamo ancora nel ristorante greco… con la candela quasi liquefatta sul collo della bottiglia, a raccontarci tutto… Avevo l’impressione di doverle dire una cosa. A mezzanotte e mezzo si era scostata il ciuffo, per guardarmi meglio, io le avevo puntato contro l’indice tenendo il pollice alzato e le avevo fatto: “Pim”. “È strano”, aveva detto, “anch’io”. Così eravamo diventati carne di una sola carne, e da quella sera per lei ero stato Pim.
(Umberto Eco, Il pendolo di Foucault)
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