Negli ultimi tempi, per un motivo o per un altro, è tornato a far parlare di sé. Incrociai per caso Vittorio Sgarbi nell’autunno del 1998 dalle parti di Montreux (non chiedetemi cosa ci facessi, la storia meriterebbe un altro post). Sguardo dritto, gesti nervosi, aria sprezzante – come da programma televisivo. Insieme a lui la fidanzata del momento, una ventenne coscialunga in mini-jupe che tremava per il gran freddo che faceva quel giorno. Ai suoi piagnucolii rimandava parolacce pronunciate con smorfie da sembrare un gargouille.

Qualche anno dopo, la mia amica Poli raccontò di averlo visto a Venezia durante un vernissage o non so più cosa. Forse troppo preso dalle scollature delle signore e dalle bollicine, Sgarbi sbagliò nell’attribuzione di un dipinto per cui, tra la costernazione dei presenti, passò mezzora a sproloquiare su un pittore che non c’entrava niente. Quella volta fu lui la capra.