Vengono verso le undici di mattina. Si siedono a un tavolo in un angolo del locale. Lei volta le spalle all’ampia vetrata, lui le sta di fronte. Su una sedia la borsa, un berretto di lana e una sciarpa. Parlano fitto, seriamente. All’improvviso lei prorompe in un pianto sommesso, mentre lui le prende le mani. Poi cerca di sorridere, ma appena gliele lascia, ecco che i suoi occhi si inondano ancora di lacrime. Alla cameriera che passa a sbarazzare chiede un altro caffè. Lo beve rapidamente, quindi recupera dalla borsa il rossetto e se lo passa sulle labbra. Infine si alzano, lui paga, escono e attraversano la strada.
Sì, credo che l’abbia capito. Ho colto il suo sguardo. Credo abbia capito che sono qui per vederla. E aspettare quel giorno, quando lui non verrà più.
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